Desde mi ventana

Hace mucho tiempo, me sentaba a mirar por mi ventana. Recuerdo que, se podía divisar con nitidez la silueta de la sierra, recuerdo que podía ver el gran palacio rojo. ¡Era una ventana con vistas magnificas! Con el cambio de estación, las lluvias y más tarde la nieve convertían a la montaña en un gran manto blanco que la abrazaba y el resplandor que producía en un día soleado iluminaba mi habitación a través de ella. Era una ventana especial, ya que se podía divisar todo lo que deseaba.
Con el paso del tiempo el barrio fue creciendo, y los edificios fueron cada vez más altos. Poco a poco, sin apenas darme cuenta, el paisaje fue cambiando. Los muros que se levantaron taparon trocitos de aquel palacio, ocultaron la silueta de la montaña y el horizonte se perdió. Ya no se ve más allá de los muros y el humo de las chimeneas emborrona el paisaje que queda. Quizás se haya quedado pequeña, quizás necesite ganar altura...no lo sé, sólo queda el recuerdo de un paisaje que ya no logro ver.

Muchacha en la ventana. Dalí.

Mi táctica y estrategia

Mi táctica es 

mirarte 

aprender como sos 

quererte como sos 

mi táctica es 

hablarte 

y escucharte 

construir con palabras 

un puente indestructible 

mi táctica es 

quedarme en tu recuerdo 

no sé cómo ni sé 

con qué pretexto 

pero quedarme en vos 

mi táctica es 

ser franco 

y saber que sos franca 

y que no nos vendamos 

simulacros 

para que entre los dos 

no haya telón 

ni abismos 

mi estrategia es 

en cambio 

más profunda y más 

simple 

mi estrategia es 

que un día cualquiera 

no sé cómo ni sé 

con qué pretexto 

por fin me necesites.

                    M. Benedetti

                  A veces lo más sencillo llega hasta lo más profundo.

Cuenta hasta 12 y quédate quieto

“A callarse”

Por una vez sobre la tierra

no hablemos en ningún idioma;

por un segundo, detengámonos;

no movamos tanto los brazos.

Sería un minuto fragante,

sin prisa, sin locomotoras;

todos estaríamos juntos

en una quietud instantánea.

Los pescadores del mar frío

no harían daño a las ballenas,

y el trabajador de la sal

miraría sus manos rotas.

Los que preparan guerras verdes,

guerras de gas, guerras de fuego,

victorias sin sobrevivientes,

se pondrían un traje puro

y andarían con sus hermanos

por la sombra, sin hacer nada.

No se confunda lo que quiero

con la inacción definitiva:

la vida es sólo lo que se hace,

no quiero nada con la muerte.

Si no pudimos ser unánimes

moviendo tanto nuestras vidas,

tal vez no hacer nada una vez,

tal vez un gran silencio pueda

interrumpir esta tristeza,

este no entendernos jamás

y amenazarnos con la muerte.

Tal vez la tierra nos enseñe

cuando todo parece muerto

y luego todo estaba vivo.

Ahora contaré hasta doce

y te quedarás quieto.

                                                                        

                                                    Pablo Neruda